Der Laden hatte noch dicht aber der große Hut wollte unbedingt rein, koste es, was es wollte. 50 Cent, der große Hut nahm Eintritt. Es war dunkel im Schlecker. Der große Hut rauchte. Es roch nach Buttermilch. Der große Hut roch nix. Es sah schlimm aus. Eine Gruppe Vandalen musste sich im Buttermilchlager einschließen lassen haben, um auf die Gelegenheit zu warten, die dann kommen würde. Sämtliche Schaufenster waren verschmiert. Die große Nacht im Eimer, die Leinwand auch verdattert. Einzig der Beamer versuchte zu strahlen – nur wohin?
Der große Hut inspizierte. Auch den Beamer – der jauchzte auf vor Glück, dass er endlich wieder strahlen konnte; der große Hute hatte ihm eine Wolke mitten vor die Linse geblasen, die dann, wenigstens für kurze Zeit, die schönen Bilder beherbergen konnte. »Schön schön, interaktive Kunst, das kann kaum wer.« Die Begeisterung war schnell verraucht, der große Hut auch. Versonnen verklang dann auch die Installationsmusik, die keiner durch den Rauch hatte hören können.